Recién nace, está fresca. Es nueva. Sonrisas puras inundan la casa de los recuerdos, ahora vacía, antes repleta. Sol que repara carteles dibuja en la playa castillos en la arena con caracoles de colores. La playa, el sol, la arena y algún que otro complemento... un vaso muerto de sed reclama algo más que agua pura.
Batuque en el cielo anuncian los flashes de la fiesta de la casa del mar. En ella, en la casa de roca, un par de cuadros muertos festejan (que siempre es mejor el día por venir), brindando en copas oscuras. Falta hielo, nadie carga agua en el freezzer y es dificil que se produzca la transformación.
Vendrá la tormenta?
Una ventana abierta por el ímpetu del viento, arrastra la cortina y detiene la imagen de la niña vuelta mujer. En el espejo se peina, y el viento (pícaro) la despeina, lleva sus cabellos por el aire y los enreda. Tu voz, clara, acomoda los tiempos: el pasado queda atrás, el presente sucede y el porvenir se prepara para irrumpir.
El viento trae luz, ya no vuela. Se ha vuelto brisa suave.
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